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Retrato de Ramón Fernández Palmeral
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Videos, audios y cositas para navegantes sin prisasHoy se cumplen 68 años de la muerte de Miguel Hernández
“España, o los salvajes de España, están en deuda con el genio; no así la Literatura Universal que nunca ha necesitado reparar el entuerto del libre pensamiento”
Mañana no seré yo:
otro será el verdadero.
Y no seré más allá
de quien quiera su recuerdo.
Hoy, 28 de marzo, se cumplen 68 años del fallecimiento del poeta de Orihuela, del poeta de España… ¡Miguel Hernández!
Sus pecados fueron ser republicano, pensador y poeta y, por eso, pagó con su vida, no sin antes deambular por las oscuridades de varias cárceles.
El año 2010 es el del centenario de su nacimiento. Su país, el mismo que le trató con crueldad, va a recordarle con una serie de actos y homenajes. España, o los salvajes de España, están en deuda con el genio; no así la Literatura Universal que nunca ha necesitado reparar el entuerto del libre pensamiento.
Para algunos es el mejor poeta; para otros, puro talento e inspiración e, incluso, para los más insensibles, no es más que una calle… para mí un emblema moral y un surtidor de sentimiento. Lo más desolador, quizá, que sigamos acordándonos de la gente porque ha muerto. ¡País!
Ramón Alfil
Serrat se reencuentra con Miguel Hernández
En días como hoy - Juan Ramón Lucas - RNE
Casi cuarenta años después de musicalizar sus versos, el cantautor Joan Manuel Serrat reivindica de nuevo la obra de Miguel Hernández en 'Hijo de la luz y la sombra', con el que conmemora el centenario de nacimiento del poeta. Conversamos sobre este disco con el propio Joan Manuel Serrat.
Para Antonio, con todo mi afecto
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Miguel Hernández logró con sus versos lo que muy pocos han logrado. Llegar adentro, muy adentro de mi. Como supongo que muy adentro ha llegado a mucha gente. Aunque aveces me pregunto; si no fuera por Serrat. ¿Lo conocería?
Que no se nos olvide jamás lo que este hombre y muchos otros sufrieron. Que no se nos olviden jamás las atrocidades que se hicieron en nombre de la patria, de Dios y de ideologías que, pretendiendo salvar al hombre, solo lograban condenarlo. No debemos olvidar jamás, porque el pueblo que olvida su pasado está condenado a repetir los mismos errores que antaño le condenaron.
Su detención, fue una de esas putas casualidades que se dan en la vida. Trágica, desgraciada...
Huía por la frontera para llegar a Portugal, por Huelva. En el último pueblo de España, Ayamonte, fue detenido por el "honroso" cuerpo de la Guardia Civil. El motivo es que llevaba un reloj de pulsera muy lujoso, regalo de bodas de su mujer. Miguel lo explicó a los guardias, incluso se lo regalaba con tal que lo dejasen ir. Estos no le hicieron caso, lo llevaron al calabozo para que el relevo decidiera.
Allí, hablaba desde el calabozo con los guardias que lo habían encerrado, empatizando con ellos, quedando estos impresionados y pensando que no era alguien normal, por su forma de hablar.
Cuando llegó el relevo, uno de los "honrosos" guardia civiles, contó a su compañero que, esa mañana, habían detenido a un hombre, pero que era maravilla como hablaba y lo que les contaba. Uno de los relevos les preguntó como se llamaba el preso y estos dijeron, Miguel Hernández. El otro siguió preguntando de donde era y estos respondieron que de Orihuela.
-Pero ¿no sabéis quién es?- Dijo el relevo.
-No, no lo conocemos.- Contestaron los otros.
-Es Miguel Hernández, el poeta. Es de mi pueblo.-
Casualidades trágicas de la vida. Miguel Hernández, en busca y captura, fue detenido porque en un pueblo, a cientos de kilómetros del suyo, había un paisano, guardia civil, que lo reconoció. Si no, es posible que hubiera podido huir. Dicen que el guardia que lo detuvo al principio, vivió con el remordimiento de haberlo detenido toda la vida.
Hoy, Miguel, la elegía es por ti.
Yo conocí a la viuda vendiendo verduras en Elche, mis padres, socialistas de corazón lo conocieron en Orihuela, porque mi padre tenía una farmacia en el pueblo de Callosa de Segura, y por afinidad y partidismo se conocieron. Pero donde yo concoí a Miguel Hernandez fue en sus versos, sobretodo en esas "Nanas de la cebolla" todo un canto al hambre de los años de lña Victoria.
Hoy descanasa en Paz.
Tristes guerras
Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.
Miguel Hernandez
que millor homenatge que recordar tots un dels seus poemes, jo ACEITUNEROS i Tristes Guerras
http://www.youtube.com/watch?v=RaHkpp0vmRA&feature=related
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?
No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.
Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.
Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?
Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.
No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.
Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.
¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?
Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.
http://www.youtube.com/watch?v=jLmzWPdqkiI&feature=related
NANAS DE LA CEBOLLA
(Dedicadas a su hijo, a raíz de recibir una carta de su mujer, en la que le
decía que no comía más que pan y cebolla.)
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.
Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
Maravilloso video, entrañable artículo y magníficos comentarios. Un beso a todos.
- Otra mas de las barbaridades que cometio la inculta Derecha española. En nombre de la patria y de dios!! que lastima!!
Una rosa roja en maemoria de Miguel Hernández!!
-solo soy yo, cuando estoy solo.
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